El poema de la semana

 Esta semana os acercamos a la obra de una escritora, traductora y sobre todo poeta, joven, exitosa, fruto de su tiempo: de las redes sociales, de los encuentros multitudinarios, también en América Latina. Comenzó, siendo una adolescente de quince años, a subir a su Blog -Relocos y Recuerdos- lo que escribía. Nos referimos a Elvira Sastre (Segovia, 1992), graduada en Estudios Ingleses y Master de Traducción Literaria. 

Sin cumplir aún la treintena, ya ha publicado varios libros de poesía, algunos en editoriales tan consagradas como Visor, una novela "Días sin tí" (Alfaguara, 2019), ganadora del premio Biblioteca Breve, ha traducido obras como "Poemas de amor" de Oscar Wilde, escrito canciones para el grupo madrileño Vetusta Morla. Su gran valedor, y quien le ayudó a que fueran publicados sus primeros poemas, fue Benjamín Prado, uno de sus poetas favoritos además de Joan Margarit e Idea Vilariño. De los clásicos, prefiere a Bécquer.

Entre sus poemarios destacar: Cuarenta y tres maneras de soltarse el pelo (2014), Baluarte (2014), La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida (2016), Adiós al frío (2020).

 Os dejamos dos poemas muy diferentes, el primero de temática amorosa, habitual en sus poemarios, el segundo, de su último libro.

LO IMPOSIBLE.

De todas las formas de pedirte que te quedes,

a saber,

con los ojos abiertos, con un ramo

fresco en la mañana, con una frase a destiempo

que te convenza de que puedes sentarte al borde

de mis heridas sin miedo a hacerme daño;

es decir,

con la rodilla sobre el césped, la súplica en el dedo,

con la noche que se termina si no respondes a

mi urgencia, con esta valentía mía que promete

hacerte reina del castillo sólo si te quedas,

sólo si te pido que te quedes,

con esta soledad que se llena de tu nombre y me dibuja

cien pájaros en la espalda del color de tus ojos hierba,

de todas estas formas, amor mío,

de pedirte que te quedes conmigo 

escojo el silencio

que es el único que sabe cómo pedirte

lo imposible.

 DIME, CARMELITA.

Dime, Carmelita,

dime qué piensas cuando el mundo

se hace tan minúsculo que cabe en

la arruga más pequeña y tus ojos se pierden,

se deshacen, y tu sólo reconoces la lluvia.

Dime, Carmelita,

cuéntame de qué color son tus manos,

por quién ladran los perros, quién enciende

la luz en este mar tan oscuro y tan tuyo,

cuéntame quién te salva cuanto tú no puedes,

cuéntamenlo, di que lo sientes,

aunque no lo veas, dime que existen palabras 

que te cuidan.

Dime, Carmelita,

enséñame que los verdaderos recuerdos no se borran,

que son más grandes que el olvido. Dímelo,

porque no te conozco y ya me has enseñado

que no importa la memoria, importa este temblor

que aparece en la puerta, momentáneo como un rayo de

luz.

Dímelo tú que lo sabes y protege este futuro

con tu pasado de sombras que se alejan.

Dime, Carmelita,

dime que sigues ahí, aunque te inventes otro idioma,

aunque mires a tu hija y no lo entiendas,

aunque mires a tus nietas y no lo entiendas,

aunque tu casa sea extraña y el miedo enorme,

aunque te invada la angustia y todo escueza, hasta la piel

de quien dice conocerte,

dime que sigues ahí, que eso basta, que eso es suficiente.

Aunque no recuerdes, aunque olvides,

no permitas que la oscuridad oculte lo único que es

cierto:

existes porque te quieren, existes porque los quieres.

Aunque no lo sepas.

 

 

 DÍAS SIN TI.

Día Uno sin ti:

te echo tanto de menos

que en mi reloj aún es ayer.

Día Dos sin ti:

no salgo de la cama,

aún estás conmigo, tan guapa,

aunque sea en mis pesadillas.

Día Tres sin ti:

no llamas

y todo, las canciones en mi cama

la pena mi pecho tu nombre mi nombre con el tuyo

tus fotos mis trozos nuestros restos,

comunica.

Día Cuatro sin ti:

me abandonaste a las tres en punto.

Mi reloj lleva cuatro días marcando las tres y cinco.

Día Cinco sin ti:

tu ausencia aplastando mis entrañas.

Pareciera que han pasado por mi alma noventa años.

Día Seis sin ti:

hoy solo he llorado escuchando a Andrés

y leyendo a Ernesto.

voy mejorando.

Día Siete sin ti:

mi madre me ha besado las ojeras

y he salido del ataúd que es mi cama sin ti,

dejando al lado de mi almohada una nota de resurrección.

Día Ocho sin ti:

me he ido a dar un paseo a la playa,

ha llovido como si le rompieran el corazón al cielo

y he comprendido

que uno es de donde llora pero siempre

querrá ir a donde ríe.

Día Nueve sin ti:

no te olvido,

pero hoy he vuelto a reir de nuevo

y he sentido un anhelo reconfortante al abrir la ventana,

como si el aire barriera los fantasmas de mi suelo.

Día Diez sin ti:

he dejado de huir

porque me he dado cuenta de que soy la

única que me sigue.

Tu recuerdo tampoco: Se ha quedado atrás.

Creo que me acerco a la meta.

Día Once sin ti:

me he olvidado de que te estaba olvidando

y te he olvidado.

Día Doce sin ti:

he conocido a alguien,

soy yo.

Voy a darme una oportunidad.